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   Historias con nombre y apellido / Osvaldo Raffo   
   Los secretos del samurai que trabajaba en la morgue   
   Alejandra Rey   
      
   -Robledo, ¿a cuántos mataste?   
   -Hmmm, qué sé yo. Como a 30.   
      
   Osvaldo Raffo no pudo sostenerle la mirada azul y desangelada. Sabía que el   
   muchacho, de poco más de 20 años, no mentía, pero era escalofriante   
   escucharlo de su boca, sin un atisbo de arrepentimiento y con esa abyecta   
   mueca colgada de sus labios gruesos, como si fuera una baba que pretendía   
   ser una sonrisa.   
      
   En el cuarto del servicio médico de la policía de San Martín, en la   
   provincia de Buenos Aires, la parca parecía estar de fiesta, excitada,   
   voluptuosa; flotaba muerte en el aire de ese atardecer aciago de abril de   
   principios de los años 70.   
      
   Carlos Eduardo Robledo Puch se reía, tensaba al máximo el hilo invisible y   
   lábil que va del interrogador al interrogado. Hilo que, sabía, se estaba por   
   cortar. Entonces, Raffo, que tenía 46 años, era médico de la Unidad Regional   
   San Martín y creía haberlo visto todo en su carrera como forense, se fue a   
   su casa. Ya tenía la confesión, pero sentía que el asesino, ese psicópata,   
   se había llevado para siempre una parte de su alma. Llegó, e hizo lo que más   
   le gustaba y tranquilizaba: se puso el traje de judoca, levantó el sable con   
   destreza y comenzó con la rutina del kendo, un arte marcial japonés que   
   practican los samuráis.   
      
   Muchos años después, otra persona le arrancaría más retazos de su alma de   
   samurái aparentemente inmutable: René Favaloro, la noche del 29 de julio de   
   2000, cuando debió abrir y revisar su cadáver para dar fe de que,   
   efectivamente, se había disparado un tiro en el corazón porque ya no quería   
   vivir. Hizo lo mismo. Salió de la morgue judicial porteña casi llorando, se   
   subió al remís que lo esperaba, y se fue a su casa para hacer algunas   
   figuras con uno de los muchos sables japoneses que aún atesora.   
      
   No sabía, confiesa ahora, si estaba en sus cabales: al salir de su lugar de   
   trabajo había visto, entre la lluvia y por la ventanilla empañada del auto,   
   a una pareja extraña, al Zorro del brazo de María Antonieta, los dos con   
   antifaces, caminando por la calle. Pocas horas después se enteraría de que   
   era gente que iba a asistir a una fiesta de disfraces frente a la morgue.   
      
   Pero él, luego de haber visto y pesado el cerebro del "Maestro René", de   
   hurgar en sus vísceras, de verle la cara de asombro y los ojos muertos, de   
   escuchar contar por quiénes había entrado en el baño donde se disparó, de   
   saber de la enorme cantidad de cartas que el médico del corazón había   
   colgado en las paredes para que todos la vieran y no se perdieran, pensó que   
   la razón lo había abandonado definitivamente y se había ido con la corriente   
   que arrastraba la lluvia de esa madrugada tan porteña.   
      
      
   * * *   
   Osvaldo Raffo nos convida café. Y masitas exquisitas. Miguel Majdalani, uno   
   de sus amigos más entrañables, discípulo, forense como él y a quien llama   
   "maestro", lo mira con veneración y lo ayuda en las anécdotas. El fotógrafo   
   de LA NACION lo contempla, calcula cómo puede retratar al hombre, mientras   
   esta cronista toma nota de todo, menos de la encubierta congoja del médico,   
   que aflora un minuto después cuando, sin vergüenza, confiesa: "Siempre me   
   costó mucho hacer autopsias de chicos, sobre todo cuando vienen violados y   
   estrangulados; me destroza".   
      
   Y comienza a contar. "Nací en Parque de los Patricios en 1930, mi abuelo era   
   genovés, un tipo muy humilde, y en ese barrio, por entonces, había   
   mataderos. Mi padre fue matarife; por ahí, yo saqué la vocación de   
   tanatólogo de ver tantas vacas muertas."   
      
   Se ríe, toca el brazo de la cronista, y sigue: "Como era petiso y delgadito,   
   me volqué a las artes marciales, al judo, y tuve como maestro a Mat Subara.   
   Yo siempre digo que mi padre me dio la vida y mi maestro Subara me hizo   
   hombre. Y, en el fondo, creo que ser forense y judoca es lo mismo: hay que   
   tener honor, ser un bambú, no enfrentar al viento, sino dejarte mecer. Si   
   encarás al enemigo vas a perder, pero si te mecés, va a llegar el momento   
   justo para vértelas con el contrincante: eso se llama técnica de   
   anticipación".   
      
   La casa de Raffo es una especie de museo en el que atesora medallas, sables,   
   armas milenarias nacidas del ingenio campesino de los arrozales del Japón,   
   que las tenían prohibidas por el invasor. El hombre que descubrió cómo   
   Carlos Monzón mató a su mujer, Alicia Muñiz, muestra una medalla que el   
   propio Juan Domingo Perón le entregó cuando salió campeón de judo. También,   
   la placa que el profesor Emilio Federico Pablo Bonnet, su maestro en la   
   medicina legal, le entregó cuando Raffo lo cuidó en su convalecencia porque,   
   como acota: "Nadie descuida a su mentor y yo estuve al lado de él cuando se   
   enfermó".   
      
   "Contale lo de los dos cartoneros?", dice Majdalani, seductor incansable,   
   caballero y de tranquilizadores ojos celestes.   
      
   -¿Lo de Báez y el otro...?   
      
   Y empieza a hablar a borbotones este diminuto ninja que realizó cerca de   
   20.000 autopsias, muchísimas, aunque nunca superará al número uno, Honorio   
   Piaccentino, que hizo 76.000 necropsias.   
      
   "A Alicia Muñiz le faltaba un músculo del cuello cuando le hice la autopsia   
   y, cuando me di cuenta, dije para mis adentros: «sonaste, Monzón».   
      
   -¿Por qué?   
      
   -Porque había entrevistado a los dos cartoneros y sabía bien lo que había   
   pasado.   
      
   -¡Pero si sólo declaró Báez!   
      
   -Báez no estaba solo. Había otro cartonero con él. Lo que pasa es que, para   
   hablar, Báez pidió que soltaran a uno de los hijos, que estaba preso, y el   
   fiscal se dio cuenta de que al pibe le faltaban sólo diez días para salir,   
   entonces le dijo que sí. El compañero dijo que él también iba a hablar si le   
   perdonaban un delito que había cometido tiempo atrás y cuando le preguntaron   
   de qué se trataba, dijo: «Maté a un tipo». Pero era imposible negociar con   
   un asesino.   
      
   -¿Y qué le reveló Báez que fue tan importante?   
      
   -Que Monzón le había pegado dos trompadas en el balcón. Que después entró,   
   volvió a salir, la vio tirada, la levantó por el cuello como a una gallina,   
   con las dos manos, y la estranguló. Y que cuando se dio cuenta de que la   
   había matado, miró a derecha e izquierda, y como creyó que no había nadie,   
   la arrojó al vacío y después se tiró él.   
      
   En Mar del Plata le hicieron la primera autopsia y yo tenía que hacer la   
   segunda, de modo que trasladaron el cadáver a Buenos Aires. Casi te podría   
   decir que a la altura de Chascomús la ambulancia paró y un médico le   
   seccionó a Alicia Muñiz el músculo esternocleidomastoideo, que era el que   
   evidenciaba la compresión manual, prueba inequívoca del estrangulamiento.   
      
   [continued in next message]   
      
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    * Origin: you cannot sedate... all the things you hate (1:229/2)