XPost: soc.culture.argentina   
   From: rafa@msn.com   
      
   Lo que Esperamos   
      
      
   Tardará, tardará.   
      
   Ya sé que todavía   
   los émbolos,   
   la usura,   
   el sudor,   
   las bobinas   
   seguirán produciendo,   
   al por mayor,   
   en serie,   
   iniquidad,   
   ayuno,   
   rencor,   
   desesperanza;   
   para que las lombrices con huecos portasenos,   
   las vacas de embajada,   
   los viejos paquidermos de esfínteres crinudos,   
   se sacien de adulterios,   
   de hastío,   
   de diamantes,   
   de caviar,   
   de remedios.   
      
   Ya sé que todavía pasarán muchos años   
   para que estos crustáceos   
   del asfalto   
   y la mugre   
   se limpien la cabeza,   
   se alejen de la envidia,   
   no idolatren la saña,   
   no adoren la impostura,   
   y abandonen su costra   
   de opresión,   
   de ceguera,   
   de mezquindad.   
   de bosta.   
      
   Pero, quizás, un día,   
   antes de que la tierra se canse de atraernos   
   y brindarnos su seno,   
   el cerebro les sirva para sentirse humanos,   
   ser hombres,   
   ser mujeres,   
   -no cajas de caudales,   
   ni perchas desoladas-,   
   someter a las ruedas,   
   impedir que nos maten,   
   comprobar que la vida se arranca y despedaza   
   los chalecos de fuerza de todos los sistemas;   
   y descubrir, de nuevo, que todas las riquezas   
   se encuentran en nosotros y no bajo la tierra.   
      
   Y entonces...   
   ¡Ah!, ese día   
   abriremos los brazos   
   sin temer que el instinto nos muerda los garrones,   
   ni recelar de todo,   
   hasta de nuestra sombra;   
   y seremos capaces de acercarnos al pasto,   
   a la noche,   
   a los ríos,   
   sin rubor,   
   mansamente,   
   con las pupilas claras,   
   con las manos tranquilas;   
   y usaremos palabras sustanciosas,   
   auténticas;   
   no como esos vocablos erizados de inquina   
   que babean las hienas al instarnos al odio,   
   ni aquellos que se asfixian   
   en estrofas de almíbar   
   y fustigada clara de huevo corrompido;   
   sino palabras simples,   
   de arroyo,   
   de raíces,   
   que en vez de separarnos   
   nos acerquen un poco;   
   o mejor todavía   
   guardaremos silencio   
   para tomar el pulso a todo lo que existe   
   y vivir el milagro de cuanto nos rodea,   
   mientras alguien nos diga,   
   con una voz de roble,   
   lo que desde hace siglos   
   esperamos en vano.   
      
   --- SoupGate-Win32 v1.05   
    * Origin: you cannot sedate... all the things you hate (1:229/2)